1 мин.

Письмо сербскому другу

Нынче пасмурно и день тоскливо долог.

Завтра солнце скромно выглянет сквозь тучи.

Смена красок этих трогательней, Новак,

Чем возня в атп-туре, кто там круче?

 

Теннис тешит до известного предела.

Хной покрашен локон и не вьется.

В двадцать все боролось и кипело -

Там за грудью... не припомню, как зовется.

 

Посылаю тебе, Новак, этот кубок -

Из швейцарских рук, да в сербские объятья.

Поцелуй фортуны, жарких этих губок

Ощутил ты. Помню шелест её платья.

 

Я сижу в пустом кафе, окно открыто.

Ни знакомых, ни жены, ни дочек.

У стены стоит разбитое корыто.

Ветер веет невозможностью отсрочек.

 

Годы падают, как яблоки на землю.

И гниют там медленно, безлико.

Я с шестнадцатью своими неприемлю,

Не процесс, а неспособность связок к крику.

 

Странно все, прислушайся, как воздух

Иногда вокруг метафорой клубится,

Превращается в ракетку древний посох,

Мяч летит, как раненная птица.

 

Задрожали стены Вимблдона

Вздрогнули со звоном водостоки

Не Эней Надаль, а Хиска - не Дидона,

Если что горело - только щеки.

 

Ветер все сильнее и по крыше,

Старая сползает черепица.

Дверь скрипит, так явственно я слышу

Шум шагов - мне часто это снится.

 

Гул трибун, фанатов взор телячий,

Возгласы линейных и повторы.

Мяч в ладони скользкий и горячий -

Забивает желтым ворсом поры.

 

Гейм, сет, матч!...нет, все одно и тоже,

Кот скользит по склону мокрого карниза.

На рассохшейся скамейке старый Роджер,

Дрозд щебечет в шевелюре кипариса.

(с) kizatovka