8-го числа каждого месяца у меня особый траур по Славе, ушедшему за Радугу 8 ноября прошлого года. Нынешнее 8-е число последнее перед тем, как уходу кота исполнится ровно год. Поверить не могу: почти уже год без Славы! Проклятый год...

Мне казалось, я бегу полем
На не чующих травы лапах.
Я не помню никакой боли,
Смерть была – один большой запах.

Помню небо – Древний Кот многоликий
Отряхнулся и пошёл, как по карте.
Не взаправду же ведь я дикий,
Чтоб смотреть, что там лежит на асфальте.

А потом запахло мёдом и мятой,
Я в траву влетел по самые уши,
Я решил, что в новой жизни – девятой –
Буду тем же, кем был, только лучше.

Был котёнком и в сказки не верил,
А потом забыл, как мы все забываем –
Здесь всегда распахнуты двери,
Это место называется Раем.

Рай кошачий до последних окраин –
Благодать для тех, кто здесь поселился.
Но уж больно убивался хозяин –
Я чуть сразу назад не родился.

Весь поникший от нахлынувшей скуки
Брёл по Раю я в поисках дома
И уткнулся в чьи-то тёплые руки,
Руки пахли странно знакомо.

Не запомнилось лицо и окраска –
Прятал морду в вороте платья.
Был покой и тихая ласка,
А потом нас встретили братья.

Было солнце – просто так, не в окошке –
Золотым, как рыбка на блюде.
И все были мы здесь общие кошки,
А у нас, конечно, общие люди.

Мы со взрослыми котами небрежно
Выходили в круг померяться силой,
И мурлыкали кошки мне нежно,
Потому что я молодой и красивый.

Здесь тепло всегда и чисто, и сухо,
Не бывает ни дождя, ни метели.
Раз порвал я, значит, Серому ухо –
Всё зажило, и пожалеть не успели.

Серый крут, он погиб, видно, в драке.
Серой масти – аккурат мой братишка.
По ночам ему снятся собаки,
Он рычит на них, но не слишком.

Мне же снится: я бегу полем,
Каждая травинка резная...
Может, каждый выбирать волен?
Я всего лишь кот, я не знаю...

Стихотворение с просторов Интернета. Точного автора мне установить не удалось #коты