Оффтоп. Летняя фантасмагория

Раньше я не принадлежал себе.

Я был пылью древнего стадиона в Олимпии, летевшей к небу позади колесниц.

Я шнуровал корсеты из китовых усов на пышных формах молодых ирландок.

Я упорно не шел в сети пьяных мексиканцев из Сан-Фелипе, лавируя в Калифорнийском заливе.

Я сто три года рос, подставляя ветви солнцу, чтобы в итоге отдать клетчатку на рублевую банкноту, книжной закладкой умирающую между двести тридцать второй и двести тридцать третьей страницей гроссбуха по истории КПСС в одном из Саратовских ПТУ.

Я до ночи гонял шайбу с братьями на замерзшем озерке в провинции Квебек. Мной черпали мутную воду разрезающие друг другу ключицами кожу цвета сырой ночи жители намибийских деревень.

Я беззвучно входил под ребра пожилого хозяина ювелирной лавки на окраине Фучжоу.

Я методично слизывал следы стройных смуглых ног с пляжей в аргентинском Мар-дель-Плата. Меня раскрошили в труху, забивая сваи, при строительстве замка Бодиам, графство Восточный Суссекс, Англия.

Мной поужинал на привале стоптавший ноги в кровь из-за сильнейшей тяги к знаниям будущий академик из Холмогор, хотя я не уверен, что это был именно он.

Через километры лет я обрел себя, и отложил наскучивший мне малоформатный атлас мира московского издательства "Оникс". Страницы, на которых я наугад раскрывал его, начали повторяться.