Про сборную (настоящая любовь)
Мы - жена, а они - пьющий муж. Пьет давно, больше 20 лет. Мы каждый раз надеемся, что он взялся за голову, приходим, а он лежит в коридоре без сознания. Один раз в 2008м он порадовал нас – свозил в Сочи (не в Лас-Вегас, не в Лондон, не в Париж, а именно Сочи), и мы: «Ничего себе! Ты смотри, мой-то оказывается не конченный уе.ан». А потом приходим домой – опять, раскорячившись, лежит в коридоре, икает и храпит.
Вчера мы пришли домой, а он лежит голый, без сознания, обоссался и наблевал вокруг себя, а чтобы дойти до такого состояния – продал все в квартире. Мы сели на подоконник и начали плакать. Плакать от того, что осознаем: в принципе дна нет, допустимо абсолютно все. Каждый раз, когда он будет что-то чинить в доме или там дарить нам цветы, нам нельзя расслабляться и на что-то надеяться, через день он вынесет из дома ковер, окажется в ментовке, заснет пьяный на асфальте посреди детской площадки во дворе, он найдет способ как-то оказаться ниже, чем в предыдущий раз.
На вопросы «Что тебе козлу еще надо? Что, сука, не так?», он отвечает в стиле «А вот такой, какой есть, твои надежды – это твоя проблема, че ты дое.алась?». Уйти к другому не получается, тот и человек вроде хороший, европеец, но что-то не то, души нет, совесть мучает, да и не так нас воспитывали. Вроде пытались мужу говорить «Ухожу от тебя, ты кусок говна, будь один на своем дне», а потом он обыграет Лихтенштейн 7:0, и мы, вздохнув, подумав «ну хоть пытается», прощали. Короче, ну нет выхода. А потом мы, взяли себя в руки, ругая, перенесли мужа на диван, и пошли спать в другую комнату: завтра на работу.
