Наркоманы с окраин
В полумраке, где силуэты кажутся каменными демонами, танцующими при свете луны, был слышен шепот. Фигура, стоявшая у окна, раздвинула руки и смотрела будто сквозь потолок, в глаза самому апостолоу Петру. Но в рай нынче не пускают кого-попало.
Слезы, стекавшие по щекам в рот не казались солеными, искупаюшими вину или следствием экстаза. Это были слезы отчаяния, тревога и опустошенности.
И каждая новая слеза, как океан, новый мир в каждой капле.
За окном осень до апреля. И хмурые облака. На вечно.
А в комнате время будто-бы остановилось.
И это не Арсен. Старый и измученный мастер, создававший шедевры искусства, наполнявшие сердца рыжеволосых мальчиков и второстортных жителей Индии.
Творивший бурю эмоций, заставляющий восхищаться.
Но потом приезжали богатые купцы с надменными моряками и товаром, лучшим чем у мастера.
Нет, это не Арсен.
____________________
Силуэты, демоны, шепот, полумрак...
Закуривая сигарету, вдыхая дым, надменно улыбаясь. Поправляя рубашку. Видя звезды, сияющие и манящие, потухшие. Пустые. Бесконечные. Теребя красный галстук и попивая вино. Видя, как осенний дождь падая на землю, растекается, превращается в болото. Огромный рух, огненный, пылающий и сияющий пролетает где-то в небесах. Белые бесформенные души, утопающие в грязи, увядающие как цветы. Напыщенный нуар.
Нет, это не Владмимир Обрамов.
_____________________
Песок, безнадега, запах козьего полока.
Степной и стереотипный. Никогда не покидающий свою деревню, неграмотный и жалкий. Живущий блеском телевизора, гламуром и статусностью. Жаждущий того, чего никогда у него не будет. Без самоощущения, самоиндентефикации и мыслей. Овощ, прорастающий среди глухих песков. Испльзующий англицизмы, знающий все районы инностранного города. Глупый и мерзкий.
Нет, это не условный охотник за удачей.
_____________________
Серое небо, давящее на глаза. Холод, руки из-за которого немеют. Безликий город, жители которого существуют паралелльно друг другу. В ожидании зимы. В ожидании сна, смерти или забвения, в ожидании чего угодно, но не чуда. Побираясь, унижаясь. Искать, выживать. В пустых парках, возле монастырей и кладбищ. В дали от переживаний сотрудника call-центра, в панике забывшего как расчитать ОСАГО. В дали от беременных уборщиц и официанток, без денег и крвоа над головой. В дали от сорвавшейся сделки, больной любовницы и сломанного лифта. В миллиардах световых лет от золотых запонок Paul Smith.
Лишь клей в пакете. И красно-синий шарф. Ошибка и недоразумение, как негр-альбинос. Как двуглазый циклоп. Городское уродство и деффектность...
И комната мерзкая, холодная и пустая.
Нет, это не болельщик ЦСКА.
__________________________
И каждая комната-внутренний мир. Сосуд. Для душ. Для наполнения.
Для мозгов. Свершений. Открытий.
Брать детали и совершенствовать обстановку.
_________________________
Но палаты психбольницы всегда открыты. Комната белая.
И клоп, несчастный, одинокий. Дурачек.
И прочие поциэнты.
Потому что это сезонное и ничтожное, а ОУКБ великое и светлое. Вечное.
