Явашатётя: рагнарёк, cara mia!
Здравствуйте, я ваша тётя из Бразилии и это привычный итальянский путь. Их скрижали всенародного футбола звенят подтверждением: так было в 96-м, 2002-ом, 2004-ом, 2008-ом, 2010-ом, 2012-ом. Причём это лишь фрагмент, подборка из не очень пыльных лет. Давний симпатик сборной в голубых футболках привык, он воспринимает первый-второй итальянские туры стоически. Если не сказать «отмороженно». Они не значат ничего. Вся их смысловая нагрузка в том, чтобы быть, существовать. Словно вторник Жана-Поля Сартра. Всё важное, эмоционально и статистически утверждённое, случается для Италии сугубо в третьем туре. Для них третий тур – это путь викинга: с топором в руках в вожделенную Вальхаллу. Неистовый локальный Рагнарёк. Все силы, все методы и орудия войны сводятся к тому, чтобы жить или умереть в этом одном матче.
Вот они выходят, один за другим, пока ещё ровным боевым строем; для тотальной эпичности не достаёт лишь грозы… Масштабная схватка разбивается на отдельные единоборства. Множество неприглядных мелких фолов, контролируемая, остронаправленная злость – глядя в глаза сделать противнику физически хуже. Ничего личного, смерть ближнего сегодня – это просто такая работа.
Потеряли нигру, возомнившего себя берсерком – он допрыгался до лавочки; самоустранился мистер «я-всю-жизнь-мечтал-играть-за-Дортмунд», с погасшим взглядом вышел на войну Кассано, прямиком из Клуба сбитых лётчиков, не вынес напряжения Верратти - упал, чтобы больше не встать. Италия потеряла полкоманды воинов, но мухи роятся над другими ошмётками – всю причинность сведут к слишком красной карточке для Маркизио. К несправедливому судейству.
Но прекратите, прекратите, вопиять о справедливости! Вы так глупы, что верите в неё? Неужто, настолько слепы?! Справедливость во все эпохи добывалась с оружием в руках. По колено в трупах, по локоть в крови, с демоническим оскалом на гнусной роже убийцы. Бить, резать, рвать, грызть. Кто сильнее – тот прав! Пойти на всё, в полном и страшном значении этого поступка. Как Суарес, этот волк Рагнарёка, Фенрир; он встал против легенды и превратил её обожествлённое тело в смердящую, изрубленную да изгрызенную тушку.
И шрамы от его укусов, можно показывать женщинам и старикам, в своей деревне, сидя на куче трофеев, опираясь на взятый из холодных пальцев врага топор, но не в схватке, нет. Это смешно – сбросить доспехи и орать богам: «Доколе?!». Богам плевать на тебя, если ты слаб.
Лежат в грязи старые воины. Те, чьи лица много лет были гордостью рода и украшали ритуальные щиты, провожают застекленевшими глазами небо чужой победы. Скорее, вороны, сюда, летучие гады! У вас много работы. На сегодня – сеанс окончен.
ещё: