Маленькая страна

Пока общественность сокрушается по поводу пропущенного от Словении гола, блог «Футбольного клуба» предлагает позитивный рассказ о стране, где решится судьба путевки на чемпионат мира. Вспоминая свое прошлое путешествие в Словению, Тимур Журавель уверен, что все у нас там должно получиться.

Еще до работы на «Плюсе» я был спортсменом. И даже ездил на чемпионат Европы. По автостопу. Собственно весь чемпионат и был одной большой поездкой. Старт в Москве, финиш на Сицилии – кто быстрее. Главное условие – никаких трат на дорогу.

Тогда, больше десяти лет назад, я оканчивал школу и мечтал о приключениях. Автостоп – лучшее, что подвернулось под руку. Получив итальянскую визу, я рванул за победой через Польшу, Словакию, Венгрию и Словению. С собой – долларов сто на всякий случай и рюкзак со спальным мешком. Все.

Старт в Москве, финиш на Сицилии – кто быстрее. Главное условие – никаких трат на дорогу

Загружаю...

Австостоп – это авантюризм как он есть. Вы не знаете, что будет с вами через минуту, с кем сведет судьба и куда заведет дорога. Стопя машину, говорил просто: «прямо». И ехал.

Оказавшись в Словении, я уже немного устал, но впереди была главная цель путешествия – Италия. Я собрался с силами и решил: надо проскочить Словению как можно скорее.

Но как выяснилось на границе, Италия не особенно меня ждала. Пограничник, изучив визу и смерив меня взглядом, вынес вердикт: не пущу. Формально на это были основания. Сто долларов – слишком мало, чтобы прожить в Италии хотя бы пару дней.

Я начал давить на чувства. Уверял, что всю жизнь мечтал увидеть Венецию и что спагетти – моя любимая еда. Только про чемпионат по автостопу никак нельзя было заикаться. Пограничники провели целое совещание, жестикулировали, спорили... Я смотрел на них с надеждой, но они вернули паспорт с тем же диагнозом: нельзя.

Австостоп – это авантюризм как он есть. Стопя машину, я говорил: «прямо». И ехал

Я был в отчаянии. Восьмидневный рейд по Восточной Европе: сон в спальнике под дождем в предместьях Варшавы, угощение самогоном в Словакии, студенческий лагерь на Балатоне, Словения, которую я пролетел на одной машине – и что теперь? Какой-то праздный итальяшка в темных очках показывает мне красную карточку. Ммммм...

Бурча проклятия, я отошел в сторонку. В ста метрах от пропускного пункта несколько словенских парней торговали апельсинами. Я решил излить им душу. Они заинтересованно слушали. Через час мы были друзьями. Через два – компания разрослась: кажется, вся молодежь городка Нова Горица съехалась посмотреть на диковинного русского, доехавшего сюда от Москвы за девять долларов. Я стал звездой. И все хотели мне помочь.

Они насобирали денег. Сказали, покажи пограничникам, скажи, что продал плейер. Не сработало. Меня снова погнали в шею. И вообще, хранителей итальянской границы начинала злить моя настойчивость. Тогда мы всей толпой переехали на другой пропускной пункт – километров пять от места наших неудач. Там ребята в форме были помягче, и я почти проскочил в Италию. Но тут подъехал начальник, который видел меня во время предыдущих попыток... Поднялся такой шум, будто сборная Италии по футболу не попала на чемпионат мира!

Вся молодежь городка Нова Горица съехалась посмотреть на диковинного русского, доехавшего сюда от Москвы за девять долларов

Я почти смирился, что меня вышибли с дистанции. Но у словенских друзей еще оставался один запасной вариантик. Они посовещались и предложили... нарушить границу.

План был прост. Граница охраняется не везде. В Нова Горице есть дома, чьи участки находятся аккурат между двумя странами. Хозяин одного такого дома переходит границу сто раз за день. У него на участке огромный огород: свекла растет в Италии, капуста – в Словении. Под покровом ночи я должен рвануть по грядкам – туда, к своей мечте. Или к позорному выдворению из страны. Шансы 50 на 50.

В четыре утра меня подвезли на место. Где-то там, над Италией, поднимался рассвет, в приграничной тишине я слышал удары своего сердца. Словенские друзья напутствовали меня шепотом: «Гуд лак, крэйзи рашн...». Вперед!

Ничего не разбирая под ногами, я шел и прокручивал в голове киношные сюжеты. Вот прямо сейчас должен раздаться выстрел. Бааах!.. Попали. Нет, промахнулись... Черная полоска итальянского леса приближалась медленно, будто кто-то отодвигал ее от меня. Еще пару затоптанных грядок – и наконец, все... Италия!

На участке огромный огород: свекла растет в Италии, капуста – в Словении. Ночью я должен рвануть по грядкам – туда, к своей мечте!

Я углубляюсь в лес, бросаю спальник в укромном месте и отрубаюсь. Итальянское утро прекрасно. Где-то внизу шумит река и птицы, кажется, поют по-другому. Эх... Через полчаса бреду по улицам приграничного городка. Через два дня купаюсь на острове Лидо... До финиша на Сицилии я так и не добрался. Венеция не отпустила.

На обратном пути главный страх – отсутствие въездного штампа на визе. Чтобы не попадаться на глаза знакомым пограничникам, я сделал приличный крюк через Триест. Там пограничник с подобающей праздностью изучил паспорт и шмякнул печать, даже не задав ни одного вопроса.

Естественно, я не мог не заглянуть в Нова Горицу. Поблагодарить парней за удавшееся нарушение границы. Встреча была бурной. Еще чуть-чуть и все бы обернулось парадом по центральной улице, салютом и установкой памятника.

В Горице я прожил еще три дня. Меня возили по окрестностям, показывали какие-то замки, мы очень весело проводили время. Напоследок подарили альбом с фотографиями Словении, подписав его так: «Don’t forget this little country». Я уезжал оттуда, пребывая в абсолютной уверенности, что в мире нет никого добрее и милее словенцев.

Спустя десять лет я возвращаюсь в эту маленькую страну. Если честно, волнение сейчас еще сильнее, чем в тот предрассветный час на границе... Вот бы все было так же удачно... И мы не забудем эту маленькую страну!

Не забывайте подписываться на блог «Футбольного клуба». Мы вам очень рады.