Один день из прошлого. Международная школа спортивной журналистики

Этот пост написан пользователем Sports.ru, начать писать может каждый болельщик (сделать это можно здесь).

«Ничего…Шрамы украшают мужчину» - сказал пожилой врач, накладывая очередной шов. Не сдержавшись, я спросил: «Серьезно? Может мне дублером Алена Делона пойти поработать?». Он укоризненно посмотрел на меня, но промолчал. Дальше сидели в тишине. Доктор “рихтовал” мою бровь, а я вспоминал последний бой. Бой? Нет, себя не обманешь. Избиение – вот то, что произошло этим утром. Самое обидное, что избивали меня. Соперник  был лучше, быстрее, умнее. Засранец предвосхищал каждый мой шаг. Он  удивительно легко уходил от моих атак. Это сводило с ума. Бесило и унижало одновременно. Фигаро в красных трусах летал по рингу, не забывая постреливать своим джебом. К концу боя он рассек мне бровь. «Вот и кларет потек» - мелькнуло в голове. Хищнические инстинкты, с которыми я выходил на бой, исчезли в неизвестном направлении. На смену им пришел старый, и совсем недобрый инстинкт самосохранения. Спустя минуту прозвучал гонг. Финальный, а в моем случае еще и спасительный. Зрители получили хлеб и зрелище, а мое самолюбие увесистый пинок. «Готово. Можешь идти домой» - слова доктора прервали мое самобичевание.  Выйдя из кабинета, я посмотрел в зеркало. Бровь была зашита. Мастерски. В отличие от меня, врач в тот день потрудился на славу. На улице я сплюнул в контейнер. Вязкая слюна с сукровицей, попала в недра мусорного бака, подтвердив закон всемирного тяготения старика Ньютона.  Проходившая мимо санитарка недоуменно покосилась на меня. Мне было все равно. По дороге домой в голове крутились слова тренера о том, что в следующий раз повезет. Нет, не повезет. Да и следующего раза больше не будет. В тот день я в первый и последний раз почувствовал себя ремесленником. В тот день я повесил перчатки на гвоздь. 

P.S. Разумеется, писать буду на тему бокса.