Тема седьмая. Без названия

Этот пост написан пользователем Sports.ru, начать писать может каждый болельщик (сделать это можно здесь).

C каждым днем я ложусь спать все раньше.

Я смотрю на мир через пелену несуществующих слез, я расфасован в пакетики из-под амфетамина, я лежу на пляжах северной Калифорнии, которые мне вовек не увидеть.

Я выхолощен; выхолощен как никогда еще в жизни.

Во мне больше нет бойкости, наглости, во мне нет даже спортивной злости. Нет традиционной человеческой реакционной ярости, которая должна ослепять и притуплять боль. Я страшусь этого, я должен злиться, чувстую я, должен швырять вещи о пол, должен бить стаканы, кидать из окон мебель, должен расколошматить ноутбук о стену. Но я этого не делаю. Иногда мне кажется, что я уже не жив.

Я даже не пью.

Мои мозги лежат в уголке пыльной, маленькой комнаты на окраине SP. Ну и пусть себе лежат. 

Чего я хочу? Пожалуй, хочу свернутся клубочком и уснуть так, чтобы завтра не наступило никогда. Только это.

Мои руки опущены. Мои глаза закрыты.

С каждым днем я ложусь спать все раньше.