БАСТА. Моя жизнь. Моя правда (автобиография Марко Ван Бастена). История 96

Этот пост написан пользователем Sports.ru, начать писать может каждый болельщик (сделать это можно здесь).

Я нашёл вымпел с детского турнира на юге Франции, мне было девять лет. Мы выиграли, и я стал лучшим игроком.

УБОРКА

Мой отец скончался 18 июля 2014 года. Был понедельник, три дня после кремации, и я ехал разгребать его дом. Мне предстояло вернуться в ту комнату, мою старую комнату в доме на Йохан Вагенааркад. Впервые за много лет. Даже когда мой отец ещё жил там, до того как два года назад отправиться в дом престарелых, я никогда туда не заходил. Я приходил к нему, но не в свою комнату.

Я выехал на Амстердамское кольцо сразу за Олимпийским стадионом. Я был настроен на капитальную уборку. Это может показаться странным, потому что там было много моих воспоминаний. Комната, где я бесконечно пинал мяч о стену и где я впервые поцеловался с Анной, моей первой девушкой. Куда приходил мой отец и садился на край моей кровати, прежде чем я засыпал. Комната, которую я оставил после болезни матери, когда в возрасте 21 года переехал к Лисбет. Слова, нацарапанные на столешнице, все ещё были там: «Я лучший». Слова, которые совершенно непроизвольно приобрели мифические масштабы.

«Мы будем продолжать», - сказал мне отец, когда врач констатировал, что мне следует прекратить играть в футбол, потому что у меня будет изношенное бедро. Мне было 15, и мы продолжили. Очень успешно. Это было заметно по комнате, потому что, как только я переехал, она превратилась в своего рода музей Марко, которому отец полностью посвятил себя. Со всеми моими кубками, вымпелами, футболками, VHS-кассетами и папками с записями всех моих матчей. И так далее. Для него это был персональный рай, он мог развлекать там журналистов, рассказывая нашу историю. Мне же самому это было неинтересно. Но, в конце концов, это была и его жизнь.

Ему очень нравилось и я отдавал ему должное. За тридцать с лишним лет после моего отъезда эта комната превратилась в нечто, от чего мне хотелось уйти. Своего рода надгробие для потерянного футболиста. Памятник «нападающему, который когда-то был». Что-то из прошлого. Я продолжал жить, у меня была семья, дети, другие приоритеты. Но отец оставался в том периоде всё это время. В дни моей славы как игрока, которые были и его днями славы. Сам он никогда не испытывал такого успеха в качестве игрока. Время от времени до меня доходили слухи, что он иногда говорил журналистам слишком много. Что у него есть некоторые сожаления. Что ему следовало бы уделять больше внимания моей матери, когда она была еще «в порядке». И что ему следовало уделять больше внимания моим брату и сестре, а не только мне. Что он заплатил за это «высокую цену». Но он никогда не говорил мне об этом, а я никогда не читал эти интервью.

За последние несколько лет я обозначил ему некоторые вещи, которые не мог оставить без внимания. Например, мне показалось странным, что за тридцать лет, пока мама не заболела, он ни разу даже не взглянул на неё. А потом он навещал её три раза в день, хотя она его больше не узнавала. Какой в этом был смысл? Он почти никогда не видел собственных внуков. Я не мог этого понять.

Может быть, это было что-то вроде покаяния, что-то католическое. Но почему? Несколько раз я очень злился из-за этого. «Зачем ты это делаешь? - спрашивал я, но он просто отвечал: «Я так чувствую, Марко. Я должен это сделать». Ладно, больше ничего не оставалось.

Круг его общения становился всё меньше и меньше. От него ничего не осталось. А моя мать почти ничего не замечала. Она была заперта среди людей со слабоумием. Конечно, он старался делать всё в своей жизни правильно. В меру своих способностей. В меру своих знаний, я действительно в это верю.

За последние несколько лет я всё больше и больше стал ценить свою мать. От неё я получил свою чувствительную и творческую сторону. Она также была гораздо более общительной, чем мой отец. Незадолго до болезни она ездила в Канаду, чтобы навестить Стэнли и увидеть его детей. Если бы она всё ещё была жива, у неё наверняка были бы хорошие отношения с нашими детьми. Я в этом уверен.

Помню, она очень хотела, чтобы я научился играть на пианино. Она сама умела играть очень хорошо. На слух. Некоторое время я брал уроки, но всегда выглядывал из-за пианино, чтобы посмотреть, не начался ли футбол.

Я вставил ключ в замок. В стеклянной входной двери сверкало отражение канала Амстердам-Рейн. В руке у меня был рулон мусорных пакетов. Синие такие. Я прошёл прямо в комнату. Ко всем безделушкам. Открыв дверь, я был полон решимости, что выброшу всё. Повсюду лежал толстый слой пыли и я начал убираться. Мне пришлось открыть окно, так как я вспотел.

Я наткнулся на вымпел с детского турнира на юге Франции, когда мне было девять лет. В Ле-Лаванду, где мы играли на белой глине. Кругом пальмы. Это было невероятно. Мы выиграли, и я стал лучшим игроком турнира. Всё это организовал тренер молодежи Вим Хаазер. Он был человеком УВВ до мозга костей.

Как победителей нас пригласили через год. Многие вдруг захотели поехать с нами на Лазурный берег. Это был своего рода прославленный отпуск, где случайные ребята участвовали в турнире. Мы заняли 13-е место, ха-ха. Это было отличное время.

Но всё остальное можно было выбросить. Там было невероятное количество хлама. Все вещи, которые он хранил... Один синий мешок с мусором за другим. Жизнь продолжается. Огромное чувство облегчения охватило меня, когда я одним махом дотащил все мешки до входной двери.

Продолжение следует…

✍️ Подписывайтесь на наш блог.

➕ Не скупитесь!

🗣️ Рекомендации и репосты категорически приветствуются!

👀 Мы в Telegram

👀 Мы в Дзен

👍 Подписка НЕ возбраняется и категорически одобряется! 🙏

🫡 ПРИСОЕДИНЯЙТЕСЬ к нашей медиавселенной!

❗️ВСЕМ, кто хотел бы поучаствовать в народной интеллектуальной забаве «⚽️Своя игра - онл@йн🧠» на футбольную тематику, виллкоммен: сообщение в закрепунделе.