Пророк-2
Этот пост написан пользователем Sports.ru, начать писать может каждый болельщик (сделать это можно здесь).
Вообще, этот пост можно рассматривать как иллюстрацию к очень интересному явлению - взаимовлияние всего.
Сначала было слово... точнее, сначала был Хиба со своими апокалиптичными настроениями на НСФ.
И слово это было настолько безнадежным, что у меня родился убойно-грустный стиш «Пророк». Он есть в ленте поста, но удобней продублировать его тут
Пророк исходный
Я покинул свою башню давным-давно
И под лестницу скатился хрустальный шар.
Уродилась нынче репа, да и вином
Не побрезгует ни герцог, ни падишах.
Внучка мучает котенка, а тот – жену,
Пахнет яблоками, мёдом и молоком.
В тишине хлестнул, как выстрел, пастуший кнут
Заворочался у сердца холодный ком.
Нет, не здесь, а много выше, у самых звёзд,
В горних высях прокатился стеклянный звон,
И предвестником несчастий, смертей и слёз
Лепесток пиона тронул мою ладонь.
Так же пляшут феи-бабочки на цветах,
Так же песня поварёнка звенит в ушах…
Но в глазах моих лишь пепел, и темнота,
Где горит багровым светом хрустальный шар.
Потом моего Пророка почитал Ларсен, и стиш ему категорически не понравился. Ларсен переделал его по-своему... ну мы все примерно знаем, что может написать Ларсен.) Получился
Пророк Ларсена
Я покинул темную башню давным-давно
Револьвер мой сломан, а компас - разбит
Уродилась жимолость, eё терпким вином
Здесь побрезгуют герцог и падший пиит
Палач мучит узника, а мигрень - палача
Все это неважно, смерть сотрет всех
Как во сне,
Где ты и трое пожарных меряются хуями
И твой вдруг окажется длинней или короче,
Чем у всех
А когда то ты помнил про отчий дом
Про сына, дерево, свечи, покой
Все пошло прахом, время сожгло всё
Пахнет болью, войной и мертвой водой
Автоматной очередью - хрип, крик и стон
Заворочался у печени тяжелый ком
Высоко в небе, у самых звёзд,
Прокатился повсюду похоронный звон,
И предвестником несчастий, смертей и слёз
Лепесток Церберы тронул ладонь.
Но в глазах только пепел и мертвый мир
Где горит багровым светом мой Палантир.
****
Ну что сказать... Экспрессии выше крыши, есть нерв и драйв, но техника... Ритм, рифмы, гармония - волку Ларсену законы стихосложения не писаны)) Схема рифмовки от меня ускользала - и таки ускользнула, как шустрая ящерка среди камней.... подозреваю, что ее там и не было вообще.
Но за Церберу можно было простить если не все, то многое - и я начал переделывать уже его вариант. Нужно было оставить его эмоциональность, нерв и жесткость, обтесать, выгладить, привести в удобоваримую форму.
В итоге получился вариант, который, пожалуй мне нравится. Правда на конкурс его не взяли - обвинили в чернухе и особой мрачности.))
Итак, мой финальный Пророк
Я покинул свою башню бесконечно давно.
Револьвер мой напрочь сломан, старый компас - разбит
Уродилась нынче жимолость, но терпким вином
Здесь побрезгуют и герцог, и паршивый пиит.
Инквизитор мучит узника, мигрень – палача.
Смерть стирает и родные, и чужие следы,
Как во сне, я упираюсь, безголосо крича,
Бьюсь беспомощно, как парусник, попавший во льды.
Я хотел отстроить заново родительский дом,
Видел сны про сына, дерево, сады и покой…
Наяву все пахнет болью, застарелой бедой,
Время пенится, бурлит как на плите молоко.
В беспредельности космической, у замерших звёзд,
Прокатился похоронный, угрожающий звон.
И предвестником смертей, страданий, горя и слёз
Лепесток проклятой Церберы упал на ладонь.
Словно очередь прошил меня мой собственный крик.
Помню небо! Сосны, солнце и в кустах снегири…
Но в глазах остался пепел и мертвеющий мир,
Где горит багровым светом вечный мой Палантир.
Не берусь судить, кого осталось больше в последней версии, меня или Ларсена. Но результат мне по вкусу.
Надеюсь и вам плод нашего совместного творчества понравится. Ну, а если не понравится - все еще можете переделать по-своему.)
В конце концов, лично мне было очень интересно наблюдать, как одна и та же вещь начинает по-разному играть в разных руках. Как смещаются акценты, меняется настроение. Как влияет личность на материал.