Женщина - словно музыка... Весеннее настроение

Этот пост написан пользователем Sports.ru, начать писать может каждый болельщик (сделать это можно здесь).

Женщина… словно музыка,    

Каждый аккорд, пейзаж,         

Звуки, где будет узнана,               

Чертим… под карандаш. 

© Геннадий Смирнов

 Художник Мария Жанто

 Художник Меризи да Караваджо

Художник Петрус ван Шендель

Как много чувств душой замешано!

Печаль-тоску свою излей:

Возьми гитару в руки, женщина,

Да чувства сдерживать не смей!

© Ян Подорожный

 Художник Иисус Хельгуера

  Художник Эдвард Чарльз Холл 

Художник Даниель Герхардц 

Какое чудо в звуках струн!

Как на душе легко и чисто!

О мире, что извечно юн

Играет юная арфистка.

© Ефим Хазанов

Художник Жукоай. Фея флейты в красном

А флейта пела, пела об одном: 

о холодах, о городе родном, 

о синем небе, о насущном хлебе, 

еще - об одиночестве хмельном. 

Была надежда, и любовь была, 

и лампа освещала край стола. 

Все хорошо, я знаю, флейта пела, 

пока хотела петь, пока могла. 

©Марина Гершенович

Художник Кадри Умбл

Художник Ненад Миркович

Свет звезды проснётся в вышине

Звук рояля вздрогнет в тишине.

Тихо трону клавиши 

И душой оттаявшей

Ты, быть может, вспомнишь обо мне...

Я почти забыла голос твой,

Звук твоих шагов на мостовой,

Тихо трону клавиши 

И опять ты явишься

Бесконечно близкий и чужой.

© Лариса Рубальская

Художник Александр Гунин

Слова смолкали на устах,

Мелькал смычок, рыдала скрипка,

И возникала в двух сердцах

Безумно-светлая ошибка.

И взоры жадные слились

В мечте, которой нет названья,

И нитью зыбкою сплелись,

Томясь, и не страшась признанья...

Среди толпы, среди огней

Любовь росла и возрастала,

И скрипка, точно слившись с ней,

Дрожала, пела и рыдала...

© К.Бальмонт

Томный тенора голос плывет в поднебесье, 

Разливается в сердце твой бархатный стон. 

Той единственной ночью, что были мы вместе, 

Стал и счастьем, и болью моей саксофон. 

© Алекс Большинский

 Художник Андрей Атрошенко

Виолончель исходит в томном стоне,

Гудит, жужжит, как шмель в июльский зной.

Растаяли в святилище симфоний

Колонны, люстры, строгих кресел строй.

Прозрачными глухие стали стены,

Шумит за ними пробужденный сад,

Где липы о печали сокровенной

Широким вздохом с миром говорят.

Поет и для меня «Сомненье» Глинки

Безжалостной тревогой дней былых,

И спорят звуки в страстном поединке

Минувших бед и радостей моих.

©Роберт Рождественский

Художник Анатолий Метлан

Художник Анна Разумовская 

В печали дней, когда рояля нет,

Мне хочется писать стихов наброски,

Как будто свет спокойный и неброский

Из полутьмы мне подаёт совет.

И снова Моцарт, Реквием и Тайна,

И слёзы благодарности мгновенью

И музыке, казалось бы, случайно

Заказанной капризом провиденья...

© Вита Лисина