Метафизика

Этот пост написан пользователем Sports.ru, начать писать может каждый болельщик (сделать это можно здесь).

*

Тусклый подвальчик. Ночь напролет

Лампа, чадя, потрескивала.

Мастер спешил, гнал строчки вперед.

Финал пугал неизвестностью.

**

В колонном зале, рядом с окном,

Ноги к камину вытянувши,

Двое потягивали вино

Почти двухсотлетней выдержки.

Один был молод, как щепка худ -

Бродяга в плаще поношенном.

Второй замедлял разбег минут,

Крутил их, будто горошины.

Привычно вздернул крутую бровь -

Весь в черно-багровом с золотом: -

Ты гнулся под весом их грехов,

Лечил, избавлял от голода...

Две тысячи лет водой в песок,

А слабости – те же, прежние.

Глотку порвут за лишний кусок,

Глупые, слабые, грешные.

Представь, окажешься снова там,

С любовью своей непрошеной -

Придется опять снимать с креста.

А ты говоришь - хорошие...

Бродяга вздрогнул, висок потер –

На крест не хотелось. Выпили.

Как в омут, ныряя в вечный спор,

Ответил негромко: - Видишь ли,

Их век скоротечен. Как дитя,

К блестящей игрушке тянется,

Так люди испробовать все хотят –

Неважно, что дальше станется.

Вот именно! – рык заполнил зал, -

Чудес ждут, каких-то милостей…

Я каждой твари сполна воздал

По чести и справедливости!

Странник поставил на стол бокал,

Откинул портьеру. Светало...

Мастер писал. Прокуратор ждал -

Ответа. Развязки. Финала.